De l'élection de son sépulcre

Antres, et vous, fontaines,

De ces roches hautaines

Qui tombez contre-bas

D'un glissant pas,

Et vous forêts et ondes

Par ces prés vagabondes,

Et vous, rives et bois,

Oyez ma voix.

Quand le ciel et mon heure

Jugeront que je meure,

Ravi de beau séjour

Du commun jour,

Je défends qu'on ne rompe

Le marbre, pour la pompe

De vouloir mon tombeau

Bâtir plus beau;

Mais bien je veux qu'un arbre

M'ombrage au lieu d'un marbre;

Arbre qui soit couvert

Toujours de vert.

De moi puisse la terre

Engendrer un lierre

M'embrassant en maint tour

Tout à l'entour,

Et la vigne tortisse

Mon sépulcre embellisse,

Faisant de toutes part

Un ombre épars.

Là viendront chaque année

A ma fête ordonnée

Avecque leurs troupeaux

Les pastoureaux;

Puis, ayant fait l'office

De leur beau sacrifice,

Parlant à l'île ainsi,

Diront ceci:

"Que tu es renommée,

D'être tombeau nommée

D'un de qui l'univers

Chante les vers!"

Ronsard