LE COUP DU POEME-

Le jeune homme, la main frissonnante en sa blonde crinière s'assit, puis d'une voix ferme:

-Garçon, de quoi écrire!

... Il commençait à se faire tard, et déjà, des mazagrans piquaient de leur note brune émise la blondeur des vermouths.

- Voilà, monsieur, acquiesça le garçon.

Le jeune homme saisit une plume fébrile et traça ces mots sur l'albe papyrus:

"C'est l'heure ssainte

de l'absinthe

Je vais me la payer

Sans bourse délier

Cela grâce au stratagème

Connu sous le nom de Truc du Poème."

Et comme le garçon s'informait de quel toxique s'abreuvait notre ami:

-Une absinthe - gomme! commanda ce dernier.

Et ce dernier (puisque dernier il y a) continua d'inscrire:

"On dit que l' absinthe perd nos fils

Garçon, tout de même une absinthe Pernod fils

Avec un peu de gomme

Et plus vite que ça mon bonhomme!"

Le poète huma son breuvage, le rehuma jusqu'à ce qu'il n'en fut plus question; puis ressaisissant sa plume:

"Diantre! ici ça sent une cuisine

Semblable à celle que ma cousine

(Je m'en souviens encore!)

Mijota dans le Périgord!"

D'un airain sonore, il heurta le marbre de la table.

-Garçon, le menu!

-Voici, monsieur.

Mais le jeune homme, sans jeter un regard sur la carte, se remettant à écrire:

"Garçon, apportez-moi la nomenclature

De votre nourriture."

Et la petite fête se poursuit de plus belle.

A chaque plat qu'on lui apporta (et on lui en apporta!), le jeune homme composa - lapidairement- des poèmes relatifs, et, avouons-le, adéquats.

Sur la fin:

"Allumez un autodafé

Pour bien chauffer mon café,

Accompagnez-le d'une belle eau-de-vie.

Que chacun l'envie!"

Puis, il griffona d'autres vers, et se levant brusquement:

-Garçon, fit-il, veillez à ce qu'on ne touche pas à mes papiers.

-La main sur le coeur, s'engagea le garçon.

Le jeune homme sortit, de l'allure un peu pressée du monsieur qui va revenir.

Il ne revint point.

Et, plus tard, beaucoup plus tard, quand le patron sentit luire l'atroce vérité, il se décida à prendre connaissance du poème abandonné dont voici la fin:

"Mon vieux patron,

J'avais pas l'rond!

Excuse mon stratagème,

Puisque c'est à toi que je dédie ce poème,

Maigre consolation."

Alphonse ALLAIS